El amor no es solo palabras que se pierden en el viento de la soledad.
El amor no es amor si en medio de él habita la maldad.
No es un concepto vacío ni algo que no se pueda comprender.
El amor vive en lo simple:
en las nubes,
en el pasto,
en las montañas,
en los perros que ladran cuando pasamos.
El amor está en muchos lugares,
pero sobre todo, está en lo que elegimos cada día.
No se trata de tener riquezas,
sino de levantarse cada mañana
y decidir crecer junto a alguien.
Dicen que no se vive de amor,
pero tú, mi amor,
me haces querer vivir.
Y aún así,
el verdadero amor también se cuida,
se respeta
y nunca duele más de lo que sana.
Porque el amor,
cuando es real,
no solo está en todo lado…
también está donde te hace bien.
Te amo.
-
Autor:
Onírico (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de abril de 2026 a las 11:16
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 68
- Usuarios favoritos de este poema: Osler Detourniel, El Hombre de la Rosa, Nelly Cevallos - Liora, Mauro Enrique Lopez Z., racsonando, Lualpri, WandaAngel, Poesía Herética, EmilianoDR, Gonzalo Márquez Pedregal, ElidethAbreu, Antonio Pais, Patricia Aznar Laffont, rosi12, JuanDumBass
Offline)
Comentarios3
Cuando el cerebro del trovador versa la pluma creativa recibe las letras que crean la poesía estimada Michellle
Abrazos de Críspulo desde el Norte de España
El Hombre de la Rosa
"El amor no es amor si en medio de él habita la maldad."
Hmn...es cierto pero a la vez no tanto...depende si hablamos del amor fisico o al sentimental jajajjajja ay, no me hagas caso, esta bueno 🙂
Pequeña...
Existen diferentes versiones referidas a Don Amor, que de alguna manera poseen cierta similitud.
Por ejemplo, una muy conocida es la que
Don Francisco de Quevedo, escribió allá lejos y hace tiempo y que decía lo siguiente:
Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo; enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño Amor, este es su abismo. ¿Mirad cuál amistad tendrá con nada el que en todo es contrario de sí mismo!
Espero que sin antes no tuviste la posibilidad de haberlo leído, haya sido de tu agrado .
Sin más y agradeciéndote desde ya tu aporte, te saludo atte.
Luis.
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.