yo pinto para mí
no para museos
y nunca lo haré
porque sé que nadie entendería la magnitud de mis deseos
de mi arte
no porque sea perfecto
todo lo contrario
esos trazos con mi mano adolorida
chuecos, con mala anatomía
soy yo
son las ideas de mi mente
porque yo amo pintar
es lo que me mantiene
con vida entonces
¿Para qué querría yo que se viera linda?
una terapia no es perfecta
y menos soy yo
por eso lo amo
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Autor:
Battyvivi (
Offline) - Publicado: 23 de abril de 2026 a las 02:05
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 16
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., Daniel Omar Cignacco, Poesía Herética, El Hombre de la Rosa, ElidethAbreu
Offline)
Comentarios1
Bello poema.
Y me tomo el atrevimiento a invitarte a mi primera novela de narrativa gratuita : https://www.bubok.es/libros/284084/el-colombofilo-de-flores-y-la-cifra-infinita
Saludos poéticos.
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