Los ojos que no me miraron

Ojos que no me miraron

Eran dos luceros lejanos, encendidos en otra dirección,
como si el universo los hubiera dibujado para otro destino,
uno donde yo no era parte del paisaje ni del sueño.

Me enamoré en silencio, sin permiso del tiempo ni del orgullo,
con la torpeza dulce de quien no entiende que algunas miradas
no nacen para encontrarse, sino para perderse.

Y aun así, me quedaba mirando…
como quien espera que el mar regrese una ola ya devorada por la orilla,
como quien le habla a la luna sabiendo que no responde.

Me enamoré de unos ojos hermosos, pero estos ojos nunca me miraron a mí,
y en esa ausencia aprendí a leer el amor en lo que no ocurre,
en lo que no se dice,
en lo que nunca llega.

Había días en que imaginaba que sí,
que por un instante el mundo se equivocaba
y tus pupilas tropezaban con las mías,
como dos desconocidos que por fin recuerdan haberse soñado.

Pero el error nunca ocurrió.

Solo quedó la distancia, elegante y cruel,
como un poema sin final,
como una canción que se apaga antes del último verso.

Y sin embargo, no te culpo.
Los ojos no prometen lo que el alma siente,
y el amor, a veces, es solo aprender a mirar sin ser visto,
a quedarse sin ser llamado,
a querer sin ser correspondido.

Me enamoré de unos ojos hermosos, pero estos ojos nunca me miraron a mí,
y aun así, en mi corazón guardo su recuerdo
como se guarda una estrella que nunca fue mía,
pero que aprendí a nombrar en la oscuridad.

—Luis Barreda / LAB
Tujunga, California, EUA
Noviembre, 2021.