Del pasado de hoy

He dispuesto nuestro tiempo a la luz
del sol en una cáscara. No importa
la secuencia ni el ruido, solo el hecho
oficioso de repetir cien veces
la misma metáfora. Ya no soy
el que un día calló para trocar
su espacio. Ni el que remendó la tela
de un mísero ropaje. Solamente
sé que la fibra y la carne, en verdad,
son apenas los catetos de un triángulo.
Y aunque yerre cual seso de poeta,
una cosa habrá: el mundo. La apacible
morada de personas que no existen.
Un árbol cuyas hojas son finitas,
(mas el entendimiento les otorga
un estado singular). Una franja
de concreto que no es más que una idea.
Los colores que me diste al mostrarme
el universo. El tejido que, aun muerto,
trasciende el silencio y el olvido. Sé,
además, que tu acción es la respuesta
a una promesa, que Hume desgajó
en su tercer libro: Toda promesa
es inteligible si se desprende
de una convención. Te pregunto, dime...
¿serás extravío e irresolución?