ESPEJISMO...

ESPEJISMO...

Creo que soy la muesca que encaja perfecto en tú vida, eres necio y te has ido consumiendo con la gangrena de tu espejismo, no te dejes atormentar por lo que crees y piensas de ti, yo no pienso eso de ti ni lo pensaré , déjame cruzar la puerta para vivir este amor de los dos, hemos luchado tanto tiempo por este amor, No hay nada estéril en ti amor, entiéndelo, eres mi razón de vivir, mi antes y mi después, me gusta como eres, eres único, eres especial en mí vida, piensa todo el tiempo que he dedicado a este amor, yo soy tu única verdad, no hay otra verdad, tú y yo somos verdad, eres eterno en mis ojos, conoces la geografía de mi cuerpo, quede preñada de tu mirada porque eres eterno en mis ojos, hicimos el amor anormal porque rompemos las reglas, lo perfecto lo hacemos imperfecto, tus huellas están en mi piel y las mías en tu piel porque este amor es eterno en lo eterno. Te amo, amor! Me embriagaste de tu vino y dejaste la puerta abierta para que la cruzará y llegara hasta ti, amor!

Alicia Pérez Hernández... México
No es la pluma la que escribe, es el alma
Todos los derechos reservados©

La Gangrena del Espejismo

​Quise volver a componerte un poema.

Tracé el lápiz, te busqué, te encontré...

y mis ojos, seduciendo, hicieron la invitación al vacío de mi silencio.

​Pero tu alma, efímera burbuja, no soportó el estruendo de la gangrena de mi nada.

Quise enamorarte con mis desgracias —la farsa de un necio—;

terminaste solo masticando el óxido de mi lengua atragantada.

​No hubo caricia, sino la muesca de lo que no dije:

un roce metálico que te abrió la memoria

y dejó que el calor se escapara por la grieta.

Te sepultaste en mi yermo buscando vida,

y solo hallaste el frío que se menea en mi vasta verdad.

​Ahora mírame bien, mientras nos desarmamos:

tu piel ya envejeció, sin embargo, yo sigo esperando.

Bebiste de mi sombra creyendo que era vino,

y ahora tus entrañas tienen el mismo color que mis ojos.

​"De algo hay que vivir", susurró mi infierno,

mientras mis pasos se asfixiaban en la arena de esta fantasía.

Pero el polvo en la silla no miente,

y las huellas en el fango solo tienen mi tamaño.

​Este es el silencio que nunca escucharás,

el ruido de una puerta que nunca llegaste a cruzar.

Autor: Álvaro Sampayo