Un destino sin historia.

Bajo un poquito de luna,
agua estancada en la sombra de una fontana,
donde se pudre una rosa...

En esta noche sola,
la rosa todavía conserva cinco pétalos de luna,
en su asfixia poética...

Destilando agonía,
ya sin remedio sobre una fría quietud líquida,
donde muere su belleza...

¡Qué amarga desventura!
que se pudre una rosa bajo un poquito de luna...
un destino sin historia...