El poeta

Qué hermosa obsesión la tuya

con el dolor transformado en símbolo.

Como si cada herida necesitara

una metáfora para respirar,

como si la tristeza, desnuda,

fuera demasiado frágil

para existir sin disfraz.

Aprendiste a tomar el sufrimiento

y volverlo tinta,

doblarlo en imágenes

y esconderlo en palabras suaves

para que otros puedan tocarlo

sin cortarse.

Y, sin embargo,

todo el que lee sabe.

Sabe que debajo del poema

late algo más crudo,

algo que alguna vez fue un golpe,

un silencio,

una ausencia demasiado grande.

Pero el poeta lo convierte en otra cosa:

en un faro pequeño

hecho de ruinas,

en una belleza rara

que nace justo

donde debería haber quedado

solo el dolor.

Qué hermosa obsesión la tuya:

tomar lo que duele

y obligarlo a significar algo.

Solo así, quizás,

todo haya valido la pena.