Así, vil vino.
Al costado se regó,
pues ese día se negó,
la amargura declinó.
Aquel cerrito de Biblián
acogía las cegueras.
Esa noche abrazaban primaveras,
quien en su ocaso perdona.
Así, vil vino.
Al costado se tomó,
pues esa noche se inmutó,
la salidez aclaró.
Aquel cerrito de Biblián
acogía las sorderas.
Esa noche abrazaban inviernos,
quien ese letargo abandona.
Ford George.
ツ sick coffee
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Autor:
Ford George (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 27 de marzo de 2026 a las 10:33
- Categoría: Carta
- Lecturas: 12
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, racsonando, El Hombre de la Rosa, Sergio Alejandro Cortéz
Offline)
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