Estar

No era la herida,
era la forma en que el cuerpo la recordaba.
Las hojas que bailan con el viento
son nuestras propias vidas
bailando con el destino.
Vida.
Bailar.
Música.
Vibrar.
Y en ese temblor invisible,
algo en nosotros
deja de resistirse.
El cuerpo, por fin,
se entrega a su propio ritmo.
ya no busca curarse,
sino comprender
que nunca estuvo roto.
Y el silencio después del baile
no es vacío,
sino el lugar donde el alma
reconoce su forma.
como si todo el camino
hubiera sido
aprender a escucharse.
y aún así,
hubo noches
en que el cuerpo temblaba sin música,
con el pulso roto
contra su propia jaula,
y el alma,
ciega de sí,
no sabía
si estaba cayendo
o recordando cómo caer.
y ahora, en ese gesto quieto,
la respiración encuentra
su nombre más antiguo:
estar.
sin deber nada al tiempo,
sin pedirle permiso a la herida.

Antonio Portillo Spinola