Un cuadro o escultura,
Una lírica o composición sonora,
En si misma, toda obra;
¿Es un ser que se libera
O es un alma que se captura?
Yo solo quiero ser
Un libro que respira
Con un lápiz mágico
Que todo lo que traza
Luego me abraza,
Profundo en los ojos
Me mira.
Y al fin
Una de mis obras
Cobró vida.
Es una trampa
De la naturaleza,
Es una enredadera
Tejiendo redes
En su lengua,
Es un axioma
Que existe más allá
De si alguien lo nombra
O de si su epifanía es vista.
Porque es una sombra
Sin objeto, un aullido
Sin figura, un veneno
Sin antidoto, es una criatura
De materia almica,
De sustancia prístina
De carne de literatura,
De sapiencia púrpura
Que se crea para si misma.
Toda obra;
¿Es un ser que se libera
O es un alma que se captura?
Para mi, liberta
Al ser que la crea
Y se apodera del alma
De quien la encuentra.
Es el espejo
En la espera
De quien se pose.
Como un crucifijo
Aguardando
A quien le rece.
Como un embrujo
Que no emerge
Hasta que alguien
Lo pronuncie.
Abriendo cuadros
Como ventanas a otros mundos,
Siguiendo la musica
Como ruta hacia el trance,
Recitando poemas
Como arcanos conjuros.
Los escritores son
Nigromantes de las letras,
Porque poesía es revivir
Lo que se poseía.
Todas las palabras escritas
Están muertas
Hasta que alguien las lee
Y las resucita.
Crece
Sin que nadie la siembre,
Aparece
Sin que nadie la invoque,
Se marcha
Sin que nadie la eche,
Trae el dia
En plena noche.
Se abre
El libro que respira,
Recita
Su maquiavelica poesía
Y al fin
Una de mis obras
Cobró vida.
Julieta Iallorenzi
23/03/2024
-
Autor:
JULIETA IALLORENZI (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 23 de marzo de 2026 a las 23:59
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1
Online)
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