Muere el Poeta Soneto en gaita gallega

Tengo talento, pequeño talento
Bailan palabras, llevando mi canto
Son tan discretas, me gritan los ecos
Mientras medito, les dejo panfletos

Desde mi mesa, mi pluma delira
En solitario, mis versos navegan
Mi corazón se sacude, violento
Entre compases de un tango, palpita

Suenan sirenas, golpean la puerta
Llega el doctor Salvador, muy sonriente
"¡Pucha! El enfermo no tiene remedio"
Es un colapso total, por infarto

Mientras extiende la cuenta al paciente
Muere el poeta del foro del alma

Jaime Correa
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Santiago, Chile