Sin título

Ha pasado más de un mes...

desde que te vi por primera vez.

Al principio, eras linda: parecías honesta.

Pero tuve un desprecio como respuesta.

Escribí mil poemas:

llené tus manos de versos:

de rimas, de prosas

e incluso de estrofas.

Con la intensidad de mil rosas.

Con las estrellas:

contaba las horas,

para volver a mirarte.

Si me dieran un momento,

para estar con alguien:

sin duda sería contigo.

Quise recurrir al vicio...

y recordé que un viejo me dijo:

que eso es un maleficio.

Así que no ingerí nada,

solo pensaba y me preguntaba:

¿En qué te falle, qué hice mal?

O más bien:

¿Qué no hice, qué no dije?

Me di cuenta

que no valías la pena...

Y aunque tengas cara buena

nada te garantiza

una conciencia tranquila.

Citando lo que dijo Neruda:

"Esta podría ser la última vez

que me escuche tu oído,

y estos pueden ser,

los últimos versos que te escribo".