El Taller Del Deseo

El taller del deseo

Wcelogan

Pensando en su pasión, mi sueño no va alado,

camina con los pies hundidos en la tierra;

no busca luz celeste ni palabras de guerra,

sino el latido espeso del cuerpo fatigado.

No quiero un vals brillante, pulido y perfumado,

prefiero el ritmo torpe aferrado en el pecho;

que el beso no sea un eco que el aire se lleva,

sino sal compartida después de haber sudado.

Al escribir no vuelo: trabajo la madera,

me astillo con su nombre, me mancho en su cintura;

mi verso no es un templo, es taller y es trinchera.

Y ella no es ambrosía ni mármol de escultura:

es pasto recién cortado prendido a su cadera,

es sed que no se sacia sin piel y mordedura.