INVIERNO EN EL LAGO

En las postrimerías del invierno

el lago yace callado con severa frialdad.

Es una atmósfera hipnótica,

donde el clima somete

a la tierra a su voluntad.

La luz de la luna acaricia la lámina

de emplomado cristal

que oculta una masa líquida

de insondable profundidad.

Replicando sueños de siglos,

donde misteriosas

sombras se deslizan

bajo la capa de hielo,

con turbadora impunidad.

Enjoyados sudarios de gemas,

los árboles, como centinelas,

se yerguen hacia las alturas

en su desnuda majestad.

Sus ramas orladas de blancura

engalanan el telón de fondo celeste

como hilos enredados

en un extenso telar.

Líneas rectas y formas geométricas,

con las agujas que nacen

de sus leñosos dedos,

sobre el paño etéreo tejerán.

Árboles y ramas de madreperla adornadas

cual ceremonia ritual.

Una suave brisa doblega la plateada

superficie del lago al pasar.

Y arrodilla los arbustos que, sedientos,

se inclinan hacia sus aguas,

como oferentes ante un altar.

Mientras, con una plegaria eterna

se escucha al vientecillo orar.

Belleza inmaculada, despliega el lago,

sencilla y natural.

Con cada onda concéntrica,

con cada movimiento pulsátil,

susurra el lago,

a la noche estrellada

con fervor reverencial.

Y cuchichea con los arroyos

que, pese al frío paralizante,

le otorgan sus ofrendas de alimento

del néctar más especial.

Destellos de riachuelos

que fluyen somnolientos

mostrando sus venas argénteas

a un mundo en tregua

que respira en paz.