Insisto

Debe ser la tercera vez

entre las diez y las once y media.

Que insisto (luna clara) en no desempolvar los cuadros, las pinturas, las tazas, las chaquetas, las gorras, las cintas, sacarle las fundas a los muebles donde yacen sin luz ultravioleta reflejadas las huellas dactilares, secreciones emocionales, racionales, existenciales y fugaces sueños demenciales.

Insisto, no quiero dibujarla en los pinos,

ni buscarla en las vías,

ni escuchar las tonadas que bailan con ella.

Porque pensarla es una casa 

una que está en mi dirección, 

la cuál paso por su frente

veo su porche,

sus matas secarse mientras cae el invierno.

Se enrojece mi rostro, pero nunca me acerco a su puerta.

Cada vez es más desalentadora la imaginación, y cada mañana busco nuevas rutas; por ahora valoro el esfuerzo de transitar en la acera contraria.