Sonata de lunes.

Qué poca vida y qué tan infinito tiempo

Me escurro entre los días

me dilato entre los meses

soy un cadáver para mi pasado.

Pertenezco al momento

al fugaz minuto que me deja existir

al contexto que habito

al aletargado lunes.

Soy un montón de carne y huesos

de suspiros de borrador

sueños que perdieron el vuelo

besos prematuros.

A veces quiero la vida con sangre

con rabia

como un felino a su presa

sin piedad ni remordimiento.