La lluvia de Febrero

Yo sé que al caminar te veo

por estos albores rutilar

como puente para visuales, un arte

donde acontece lo que llama al poeta.

Las maderas de mi casa se quejan de viejas,

y los grillos amontonan sus repertorios al sonar,

es que por acá ha pasado el tiempo como balde,

y lo que llamaban nostalgia ya no está, no está.

Qué hermoso es la mente cuando perdura en un viaje, 

es que no sabe qué esperar más que volar,

desconectarse de la realidad de solo vivir apagado en el presente;

todo se hace diferente con el efecto de unas alas.

Ha terminado el baile y la ceremonia del momento refleja:

¿Qué es vivir?¿Lo que queda o lo que fue? 

¿Que sería esto?¿Cuál de toda las realidades es?

¿Será que somos los tres espacios mentales en en el tiempo?

(pasado, presente, futuro)