El Lado Izquierdo

EL LADO IZQUIERDO 

WCELOGAN 

El lado izquierdo… siempre cruje primero.

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Vaya manía recordarte entre mis sábanas,

como si el pasado supiera volver y no se hubiera mudado del todo.

Vaya osadía revisar tu sombra en la cama,

cuando el colchón se volvió neutral y el lado izquierdo cruje

como casa vieja cuando cambia el tiempo.

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Uno dice “ya está”, como quien cierra una puerta

sin mirar si el cerrojo aprendió a quedarse.

Pero la noche insiste y trae su inventario:

silencios, cosas que se quedan aunque nadie las invite.

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Dicen que todo pasa, y pasa, sí,

pero a veces deja huellas que no quieren salir.

Como barro en las botas después de la lluvia,

camino derecho aunque arrastre lo tuyo.

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Hago vida normal, esa que se aprende de memoria:

saludo al vecino, cumplo horarios,

finjo que el café despierta lo que el sueño no soltó.

El mundo compra la mentira si uno la sirve caliente,

al mal tiempo buena cara, aunque la cara se canse

mucho antes que el tiempo.

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De día soy razonable, casi ejemplar,

de noche me gana el cuerpo que no sabe callar.

Se le escapan gestos, se le va la mano al recuerdo,

y termina nombrándote cuando ya no queda vino

ni ganas de discutirlo.

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Dicen que todo pasa, y pasa, sí,

pero hay silencios tercos que vuelven a mí.

Como barro en las botas después de la lluvia,

sigo avanzando con media alma tuya.

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Me hablaron de distancia, calma y paciencia,

les hice caso a medias por pura experiencia.

Llené los huecos con distracciones,

con agendas, con gente correcta y risas que no se quedan.

El amor no se rompe de golpe, se va deshilachando,

primero el asombro, después las palabras,

y al final ese silencio que nadie quiere barrer.

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Dicen que todo pasa, y pasa, amor,

pero hay marcas que enseñan a caminar peor.

No me caigo, pero tampoco vuelvo,

sigo de pie aprendiendo lento.

No te extraño a ti… extraño al hombre que fui,

cuando creía que amar era un acuerdo simple.

Ese se quedó contigo, como las buenas costumbres

en casas ajenas.

Yo sigo aquí, sabiendo que nadie se muere de amor,

pero algunos tardamos más... en volver.

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