Cartas al Polvo

Cartas al Polvo 

Sonrío porque es lo que hacen las personas civilizadas. 

Es un ejercicio de los músculos faciales, nada más. El espasmo de un rostro domesticado.

 Bajo el estruendo de la cena y las copas, mi alma gotea un silencio ácido, una hemorragia que nadie ve. Ser comprendida sería como una transfusión: necesaria, violenta y terriblemente tardía.

Tan necesaria, como el oxígeno para el ahorcado, o un fuego blanco en mis venas negras,

llegando como una carta de amor

a una dirección donde ya solo vive el polvo.

Un polvo que vuela y se asienta en los hombros de los que aún ríen; mientras se acumulan, en los rincones del alma, dunas que el viento mueve a su antojo, cambiando la forma de mi desierto cada vez que intento nombrarlo.

m.c.d.r