Cartas al Polvo
Sonrío porque es lo que hacen las personas civilizadas.
Es un ejercicio de los músculos faciales, nada más. El espasmo de un rostro domesticado.
Bajo el estruendo de la cena y las copas, mi alma gotea un silencio ácido, una hemorragia que nadie ve. Ser comprendida sería como una transfusión: necesaria, violenta y terriblemente tardía.
Tan necesaria, como el oxígeno para el ahorcado, o un fuego blanco en mis venas negras,
llegando como una carta de amor
a una dirección donde ya solo vive el polvo.
Un polvo que vuela y se asienta en los hombros de los que aún ríen; mientras se acumulan, en los rincones del alma, dunas que el viento mueve a su antojo, cambiando la forma de mi desierto cada vez que intento nombrarlo.
m.c.d.r
-
Autor:
m.c.d.r (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 29 de enero de 2026 a las 01:51
- Categoría: Triste
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Sierdi, Marie Paule, El Hombre de la Rosa, Alberto Escobar, Mauro Enrique Lopez Z., karl.eduard.marius von blumenthal, ElidethAbreu, JoseAn100
Offline)
Comentarios3
Genial y hermoso tu gran versar estimado poeta y amigo Marco Romero
Saludos de amistad desde España
El Hombre de la Rosa
Te veo talento. Sigue ahí.
Si usted lo dice socio.
A ver si algo entiendo señor:
Las 3 primeras frases cada un es una carta
La 4ta es la dirección
Y la última y quinta es una carta abierta dirigida a ti mismo, intentando dar significado a la dirección enviada las 3 primeras cartas.
Perdona por no darme más tiempo para interpretar mejor lo que habéis expresado desde el punto de vista de las formas.
El contenido es sencilla ironía
Saludos
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.