EN OTRA VIDA

En otra vida, deseo ser la musa y no la artista.

Ser en otras mentes la inspiración, como lo eres tú para la mía. Tanto, que sin ser para ti mis escritos, a ti te los cuento. Y, tan, tan elocuente, como lo son tus ojos cuando a medias me percibes.

En otra vida, deseo ser la elegida y no la que elige.

Que alguien se pierda en mis ojos, en su ancho marrón borroso y lloroso y lo llame bello.

Que alguien me vea en la negrura de la noche y me pregunte si hay estrellas en mi cielo.  

Que alguien me escriba y no me lo cuente, que narre contándome los escritos que nunca voy a oír.

Que alguien le hable a la luna en torpeces lo mucho que soy, no importa si soy migajas.

Que alguien, entre ella y yo, quién sea ella, me elija a mí.

Que alguien sienta mi alma, mi alma resentida.

En otra vida, deseo ser la que vuela y nunca espera.

Y que la madera de mi mecedora tan gastada por fricciones soñantes ya no se mesan soñando que tú volverás. 

Y que los empujos que yo le arrimo para mecerse, ya no me obliguen a empujarlos pensando en ti.

Y que ya no ruegue que vuelvas.

Los ruegos saben que no volverás.

Y que ya no se gasten mi madera y sus latidos huecos.

Los rotos hacen que sangre carcoma.

Mira como me destripo en estacas con cada desliz.

Y sabiendo que me rompo, sigo meciendo mi mecedora.

En otra vida, deseo no amarte.

Son demasiadas amándote, ya. 

Son demasiadas sufriéndolas, ya.

Son demasiadas perdiéndote, ya.

Ya.

En otra vida, si es que existen otras donde pueda serla yo misma, deseo vivir y que me vivan.