Perdóname mamá

Perdóname mamá…

Porque he mentido:

te dije que caí,

y así no ha sido.

Olvidé despedirme.

Tenía tanto miedo,

pavor

de abrazarte tan fuerte

de no poder soltarte

y arrastrarte conmigo

a este vacío oscuro

en el que estoy cayendo

en este instante.

Estaba tan equivocado,

como lo están estas palabras,

y aquellas otras tantas

que no te dije antes,

ni nunca

tal vez por miedo.

Puede que te preguntes:

¿Adónde va este vuelo?

Yo no lo sé de cierto.

Muy tarde me di cuenta

que el viaje en que me hundo

ya no tiene regreso.

Si yo fuera un halcón, quizás,

pudiera agitar mis alas

para escapar de esta corriente

de extinción que me ahoga,

y que arranca de sus entrañas

la vida a mi existencia,

pero no puedo.

Me creí un águila rapaz,

pero soy un simple gorrión sin nido,

lo olvidaba:

uno domesticado,

al que le han cortado las alas

y los sueños.

Perdóname, mamá

por caerme hacia adentro,

como se caen estas palabras en mi acento,

en este abismo interior

que, como un hoyo negro, me succiona,

y mi ánimo muerto

que también se acentúa en mi silencio.

Un silencio que grita a voces, a veces,

pero que nadie escucha,

y no podrán hacerlo,

pues la sordera es colectiva.

¡Sordos! hasta los tuétanos.

Perdóname, mamá

he saltado al vacío.

He confiado en las alas

que no tengo,

y he caído.

Perdóname, mamá.

Perdón, mamá.

Perdón, ma.

Perdón.

Hoy velaré

y volaré en tus sueños.

Apolo

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