¿ Que han de darme los poemas
y ofrecerme la poesía,
que han de cederme los versos
las palabras, y las rimas
si nací sin ser poeta?
¿ Que valor o sentimiento
al compararlo, podría
explicarme que con versos
que solamente en poesía
soy poeta y no lo creo?
¿ Que pluma o instrumento
puede darme tal medida
si mi alma está perdida
si al escribir, solo pienso
que el poeta no suplica?
Y así se pasan mis días
intentando comprender
que los versos son tal vez
un montón de disciplinas
trasladadas al papel.
O que quizás, sea poesía
lo que siente el corazón
y no exista mayor razón,
que el motivo de escribirla
la verdad, no lo se.
Leo poemas escritos
como cartas de abogados
leo de amor otros tantos
de perdón y reflexivos
y al leerlos, solo digo.
¿ Que he de esperar de poemas
o de versos malgastados
de palabras que han quedado
inertes, entre las letras
sin ningún significado?
¿ Quien se atreve con su mano
a detener mi ignorancia
cuando busco en las palabras
la belleza que el poeta
olvidó, y escribe cartas.
¿ Que me ofrece la poesía
si al leerla no la siento,
si sus versos están muertos
si están carentes sus rimas
de sentido, o fundamento?
Por eso escribo y me miento
y rechazo ser poeta
prefiero, ser marioneta
que poeta de instrumento
o un asesino de letras.
Ahora que escribo lo pienso
que quizás, es la poesía
que quizás sean los versos
culpables de lo que siento,
ser poeta de mentira.
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Autor:
Letras y poco mas (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de enero de 2026 a las 16:40
- Comentario del autor sobre el poema: es solo una critica personal, para poder mejorar día a día...
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 10
- Usuarios favoritos de este poema: Carlos Baldelomar, Scarlett-Oru, alicia perez hernandez, Lualpri
Offline)
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