Con frío y con hambre,
escribiendo con ojos donde le brotan flores,
y tantas poesías vírgenes...
Tal que fuera un amante,
abriendo las puertas de los versos cada noche,
con una felicidad insomne...
Pero un domingo apacible,
al poeta un extraño pensamiento le envuelve,
pensando en su acabose...
De que un día finalmente,
su particular poesía será pasto de la lumbre,
sobre un jardín al oeste...
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Autor:
el brujo de letziaga (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de enero de 2026 a las 01:35
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 18
- Usuarios favoritos de este poema: Ricardo Castillo., William Contraponto, alicia perez hernandez, Romey, Mauro Enrique Lopez Z., Henry Alejandro Morales, CARMEN DIEZ TORÍO
Offline)
Comentarios1
Podrá morir el poeta, pero nunca su poesía ,ella quedará viva como testimonio de su presencia ,de lo que amó y de lo que fue escribiendo con la tinta de sus sentimientos, Tu poesía quedará sin duda por siempre ,Benjamin porque siempre fuíste ese poeta que escribió con la tinta del alma y del corazón sus bellisimos versos, Gracias por ello . Un abrazo
Gracias Carmen...por tu bella exposición en la opinión. Me congratula tu presencia siempre bienvenida.
Un saludo hasta Palencia!
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