LA RED DEL SILENCIO
Wcelogan
Estoy tan lejos… y tan cerca,
con las manos empapadas en ríos de tinta,
mientras el mundo aplaude baratijas.
Yo sigo aquí, al margen,
en un rincón donde la poesía no se mide en afectos,
sino en el peso exacto
de cada palabra que sangra.
Los heraldos de la farsa
lustran las botas de emperadores sin lengua,
ignorando que el poema nace del vientre,
no del escaparate,
ni del disfraz del ego,
ni del eco hueco de premios inflables.
Sí, estoy lejos,
enredado en esta trama viscosa,
una telaraña que no captura la ignorancia:
la engorda, la exhibe,
la hace circular
como si fuera oro con megáfono.
Estoy tan lejos y tan cerca,
frente a una ventana velada de humo,
donde los versos de saldo
se rematan como “best sellers”,
mientras el poeta verdadero
arde en papeles olvidados
de un desván sin testigos.
Avanzan a empujones,
tropezando con su propia sombra,
perdidos en esta red voraz
donde la fama devora la verdad
y el brillo impostado
apaga el incendio.
Offline)
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