Jacqueline Munrou

Jacqueline Munrou estaba en su cuarto,
asomada a la ventana, a la derecha de su
mesita de noche, un libro, su libro, descan
saba sobre su tablilla caoba, y se vestía des
pacio, tenía tiempo de sobra, era domingo,
y dios podía esperar, si era Dios, el tiempo
que ella precisase para acudir a su seno, o
rar, recibir la súplica de ella no le era preci
so, solo obraba en ella, si obraba, la catars
is que necesitaba, cada día, como si cristo,
en su nombre, se arrodillara ante ella, pren
diera con delicadeza su pie derecho, primero,
y pasara sobre su contorno un pequeño lien
zo con cinamono y sándalo, y desprendiera
la tierra que cada día, del camino, se le qued
aba adherida a su piel, incómoda, sobrante. 
Jacqueline Munrou estaba en su cuarto, to
davía temprano, la iglesia aún cerrada, la f
eligresía aún dormida, el párroco aún en el
séptimo cielo retozando junto con un dios i
maginario que en nada equivale al real, y la
vista de la ventana al jardín, el frío de fuera
daba miedo, la escarcha lagrimeaba las hoja
s de los frutales y un árbol, el del conocimien
to, solo, a la espera de que ella, Eva, comiera
de su fruto. 
Jacqueline Munrou sigue estando en su cuar
to, se le va a hacer tarde, el sol ya se hace ver
con esplendor en el marco que ofrece la vent
ana, y no se decide, el frío de fuera impone, 
su piel no se caracteriza, precisamente, por
su coracidad —ya, en más de una ocasión, h
a tenido que vérselas con el médico—, y por e
so se decide, se anima hacia delante, se forra
bien con el abrigo que le regaló Santa Claus
recientemente y abre la puerta, y tras franqu
earla la cierra, con llave. 
Jacqueline Munrou...