Eso intento...

Quejarse es como la mecedora, 
te tiene ahí entretenido pero no 
te lleva a ningún lado. 

—El Arrebato.

Un vacío, 
inventar un vacío
entre tú y yo,
un vacío succionador, 
que declare lo que hay
por debajo, lo que no se
ve a simple vista, lo que 
ocultas tras tus pestañas,
lo que apersianas por ape
rsianar, por seguridad, fu
erza, cáscara; un vacío
gravitatorio, contra cualq
uier miedo, cualquier prej
uicio, que desnude la apar
iencia, lo políticamente cor
recto, que desvista la vulne
rabilidad de un ropaje que l
e araña, que le desmejora, l
e somete. 
Un vacío, 
que llene tus habitaciones,
de una casa que está por h
acer, sobre un plano imag
inario, de un alarife descon
ocido, incierto, difuso, guar
dado en un archivo sin caj
ones, neuronal, conceptual,
sito en una oficina sin edif
icio, sin dirección, aún, tod
avía.
Un vacío que te arrastre
a decidir qué rumbo, y re
coja las lágrimas que de t
us mejillas tengan que baj
ar, y que te obliguen a hac
er las maletas a no sabes d
ónde. 
Un vacío, diseñado a tu me
dida, para ti, solo, según tu
talla, tu cadera, tu pecho, los
centímetros que ciñen cada
curva de tu cuerpo —un vací
o a metro de sastre—. 
Un vacío, agujero negro, que
limpie de bruma el alrededor,
que haga de este cielo turbio
uno azul, brillante, presidido 
por un sol sin manchas, sin d
año. 
Uno así —eso intento...