AÚN SOY POETA

Este es un día más de diciembre

Estoy en el día sábado y, desde la mañana,
me cubrió el caos, cosa que a estas alturas
no me sorprende. Sin embargo, esto deja un mal sabor de boca, porque me recuerda que nací, como todos los poetas,
tan, pero verdaderamente tan pobre, y esta condición de vida me lo recuerda desde que amanece.
No sirvo para hacer de mi vida una mierda. Las poetas como yo resistimos ante cualquier circunstancia o nivel de pauperrismo; qué más da.

Me mantuve viva este año y eso ya es un logro. Pensé morir en muchos meses y cada intento fue fallido. Siempre hubo alguien, siempre hubo cosas por hacer y, como buena poeta, me mantuve escribiendo, recordando aún más la vida mísera que una buena poeta tiene que vivir, y por eso tuve mucho por escribir. Y escribí de todas las maneras, con tanta afición de ser la mejor de las poetas más sufridas de este planeta.

Entonces, con lágrimas en mis ojos, sintiendo un dolor verdadero, me lancé a escribir el poemario ahora incluso, porque las buenas poetas no escribimos todo: siempre dejamos algo, dejamos un enigma. Pero, para ser honesta, me hice un mundo fantástico, tremendamente oscuro, siniestro para mí, verdaderamente precioso. Solamente así podría lograr avanzar con los 365 días en el psiquiátrico donde estuve, que, ojo, ya están por acabar.

Y aunque las cosas pasan y todo tiene un tiempo, la vida misma se encarga de que, como buena poeta recordés que en esta vida siempre, siempre, siempre te vas a sentir como una miserable. Entonces, para no llevarle la contraria a Víctor Hugo ni a ninguno de mis grandes poetas maestros malditos, me aventuré a observar desde mis ojos y desde los de Alejandra la gran vista tan desgraciada que aún en diciembre tenía que soportar.

Es que los problemas nunca vienen solos: tenés a tu alcance las mil y una desgracias que aún deben de ocurrir antes de finalizar el año, y con esto no digo que todo lo transcurrido haya sido del todo malo, pues debía de pasar por shots amargos para atreverme a escribir como buena poeta que hasta ahora soy entre tanta oscurana.

El día que sea adinerada ya no escribiré, pues habrá otro por hacerlo. Este año me despido, con la frente en alto, para decirles que en este día del último mes del año, a las 11:56 de la mañana, sobreviví a mí y que aún soy poeta y pobre.

majofilopóiesis