Claire Brosseau.

Cuando miro a tus pupilas
me recuerdo en ti,
o preveo mi reflejo.

Pámpanos tristes
cuelgan de tus ojos
y la propia hiedra
de las caracolas.

Estás cansada,
ya lo sé,
de las alarmas,
de los insomnios,
de la propia vida.

¿Y quién sabe acaso
tu dolor al despertarte?

Y no cabe la tregua del sueño,
pues siempre se acerca otra mañana
hasta que el hilo se tense y se rompa
¿pero para cuando?

Hasta que el hado disponga
de tu suspiro,
¿pero para cuando?

Mientras tanto dueles,
te atosiga el viento
y la nimia mañana.