GALICIA

Galicia es una tierra que respira niebla
y habla en voz baja con el mar.
Nada aquí es del todo visible,
porque lo esencial siempre se intuye
antes de comprenderse.

El Atlántico rompe contra la costa
como si aún luchara con los dioses antiguos.
Sus mares bravíos no piden permiso,
enseñan respeto.
Han visto partir a muchos
y volver solo a los recuerdos.
En cada ola hay una despedida,
en cada espuma, un nombre.

Las montañas verdes, redondeadas por el tiempo,
guardan el paso lento de los siglos.
Entre robles y castaños camina la memoria,
esa que no aparece en los libros
pero vive en la sangre.
La niebla baja despacio,
como una anciana sabia
que cubre lo que ama
para que no se desgaste.

Aquí las piedras hablan.
Las casas saben de inviernos largos,
de silencios compartidos,
de esperas sin reloj.
En la lareira, el fuego no solo calienta:
recuerda.
Allí se cuentan historias que nunca se escribieron,
y se honra a quienes ya no están
sin necesidad de nombrarlos.

Las leyendas celtas siguen despiertas.
No murieron, se escondieron.
Las meigas no eran oscuridad,
eran conocimiento.
La Santa Compaña no amenaza:
avisa.
Porque en Galicia la frontera entre los mundos
es fina como la bruma de la madrugada,
y la muerte no asusta,
solo acompaña.

Esta tierra conoce la saudade,
esa palabra que no cabe en otros idiomas.
Es amor que duele,
presencia de lo ausente,
morriña incluso estando en casa.
Galicia se echa de menos
aun sin haberse ido.

Quien nace aquí aprende
que la dureza y la ternura pueden convivir,
que no todo se dice,
pero todo se siente.
Que hay raíces que atan sin cadenas
y mares que llaman incluso en silencio.

Galicia no se explica.
Se pertenece a ella
o no se pertenece.
Y quien una vez la llevó dentro
la llevará siempre,
como una marea antigua
que regresa una y otra vez
al lugar donde aprendió a romper.

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