Como si las manos nacieran de su propia caricia
y el soñador fuera obra del sueño.
¿Quién es el padre de la poesía,
esa raíz de la raíz de los versos?
Cuando el lápiz descubre que no son
las manos ni su dueño quien maniobra.
Que la cabeza no es más que un buzón
donde la musa oculta sus joyas
Te das cuenta que no eres el poseedor
sino el poseído, el instrumento.
Que la luna es una pieza del sol,
que más que pintor eres un lienzo
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Autor:
Tito Rod (
Offline) - Publicado: 22 de diciembre de 2025 a las 22:13
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 41
- Usuarios favoritos de este poema: Freddy Kalvo, alicia perez hernandez, ElidethAbreu, El Hombre de la Rosa, Mauro Enrique Lopez Z., Carlos Baldelomar, Anton C. Faya, William Contraponto, Alma Eterna, racsonando, Mª Pilar Luna Calvo, EmilianoDR, 🌱🌷 MariPD, Marie Paule, El desalmado, Emilia🦋
Offline)
Comentarios2
Genial y hermoso tu preciado versar estimado poeta y amigo Tito
Que pases felizmente las fiestas navideñas.
Abrazos de Críspulo desde España
El Hombre de la Rosa
Gracias por la visita, mi estimado. Un abrazo y Felices fiestas Navideñas para vos !!
Estoy totalmente de acuerdo.
Saludo desde Francia.
Marie Paule
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