La hoja

Hoja raída, hoja cobriza,
que huyes de la lluvia fugitiva;
vuela, hoja, vuela todavía,
hacia el rincón que solo tú adivinas.

¡Qué grácil, hoja enrojecida,
bandera de la mustia hojarasca!
Huyes de vida tanta
y en muerte coja buscas tu descanso
en la vaguada oscura y escondida.

Y esa hoja… que el aquilón volteróla;
el céfiro leve sorprendióla;
la niebla, sola, la enfrió callada
en una esquina yerta abandonada.