Inútil la distancia. Inútil el aire.

Mi amor, Debo escribir esto. Debo ponerle un nombre a este absurdo que me habita.

Inútil la distancia. Inútil el aire.

Podríamos estar compartiendo la miga de una galleta, midiendo el aliento que usted exhala al dormir. Pero no.

No sé qué truco usa. No sé.

Kilómetros. Todo ese espacio de por medio que es una negación y no sirve.

Usted, al otro lado, lejos.

Y el corazón se me aprieta. Así.

Como si bastara un paso, un solo paso.

Y estuviese aquí, a centímetros de mí. De mi boca con una violencia seca.

Usted me habita en el pulso, me quema en la médula. Es el clavo, el hueso. 

Y así, tan lejos, me acelera la vida porque ya es la única herida que me permite estar vivo.

Usted está allá. No sé de dónde escribe la tinta que me nombra. 

m.c.d.r