Andrea

ANDREA 

A ti,

compañera en la fragilidad de los días fríos,

te tiendo esta soga

que no nace de un nudo,

sino de la verdad más pura:

estás anclada en mi primera célula,

en la espera original,

en la primera gota de vida

que inunda

a este hombre que te ama.

Las luces que emanan, sutiles,

desde esos nidos de esperanza con que miras

—siempre un poco intranquila—

la blasfemia que sostiene la existencia,

bastan para iluminar

cada paso

de mis ansias.

Dadora de sueños.

A ti,

que cuando nace una estrella

el mundo pronuncia tu nombre sin voz,

y las constelaciones,

celosas,

desafían su propia forma

intentando imitar

el orden de tu sonrisa infinita.

Te lo digo

sin metáforas que me escondan,

con la gravedad simple de lo cierto:

te amo.

No estás tatuada en mi mirada;

eres el lente

a través del cual miro.

Cada rayo de luz que osa evocar la belleza

se curva bajo tu resplandor,

y así te vuelves presente

no en la rosa, sino en el milagro:

en el despertar confiado de los niños,

de mis niños,

cada día.

Porque poeta no es quien descubre la belleza.

Poeta es quien la contempla,

rendido,

en el universo sencillo y profundo

que trazan

tus cabellos.