Cansancio

Matamos a Dios

Y en vanagloria por décimas de segundo, todo fué dicha y compasión.

Que ridículo.

Pensarlo y matizarlo, cuantiosos los equipos de la vida.

Inenumerables aquellos que se precipitan.

Esos energúmenos llorando por la alineación, criticando vuestra propia insatisfacción.

Citando versos abstractos, subyugando sus propios prontuarios.

Y que decir de los nuestros

Seres satisfechos en su propio veneno.

Que urgan en la herida sin buscar el arreglo, que mienten y espabilan creyendo no ser tercos.

Y qué pensar de los más atentos

Quienes con su lucidez dicen ser los más enfermos.

Seres impuros llenos de lamentos.

Vida que traes muerte, y una elegía encandecente.

Lloramos hoy por quienes

En su apego parten por sus seres.

Alzamos la voz queriendo ser vistos, incomunicados en nuestro propio esoterismo.

Quizá aquel viejo diga la verdad

Y

Dios pueda volver

Tras matarlo

Una vez más.