A una musa enferma y anciana.

Ya se fueron tus mejores años.

Eras de la vida más que un regalo,
brincabas entusiasta sin nada que detenga
tu pulso ni tu ser, todo quedaba,
a tus pies sin resistencia alguna.

Ahora yaces en dolor frente al destino,
¡pensar que ayer brotabas
en cada hoja y poema!
¡pensar que ayer cantabas
sin figurarte acaso
este momento aciago
por el que ahora transcurres!

Ya no te reconoces 
ni en voz ni en pensamiento.

Pero en memoria vive
tu belleza absoluta,
del mundo que se inclina
ante lo que dejaste,
y vuelves a brillar en noche nueva.

Pero en memoria vive
tu dulzura pasada,
y tu inocencia vuelve a conjurarte
en algún gesto tibio o en mirada
que reconstruye fértil de tu imagen
la delicada forma de tus astros
allá en plena mañana, refulgentes.