Deriva.

Deriva

Temo por la deriva de mi alma,
que escapa de mi cuerpo y va hasta allí,
recorriendo —como un fantasma— las penurias
que dejé sin nombre,
los silencios que no supe habitar.

Va descalza por la memoria,
toca heridas que aún respiran,
se sienta junto al miedo
y le pregunta por qué insiste.

Yo quedo aquí,
pesado de carne y de tiempo,
mirando cómo se aleja
esa parte mía que aún cree,
que aún busca sentido
en medio del derrumbe.

Y, sin embargo,
cuando vuelve,
trae en los ojos una luz cansada,
como quien ha visto el abismo
y, aun así,
ha decidido no quedarse…
aunque en cada oportunidad
regresa allí.

El Huagiro
Madrid, diciembre de 2025