El frío del cieno escarchado se cuela en sábanas, huesos y herrumbre.
Musgo en los calcetines,
Manos de muerto,
Y una nariz roja de Cyrano.
El vórtice polar está borracho, y tambaleando,
Roza mis ideas escasas.
Flota en el aire la maldición de Innsmouth,
No hay luz ni túnel,
Solo escamas,
Y ese placer al inspirar en la pescadería
Cuando la justicia es una balanza trucada.
Flota la maldición sobre Innsmouth,
Hoy no veo peces,
Solo ranas.
-
Autor:
Paris Joel (
Online) - Publicado: 27 de noviembre de 2025 a las 13:46
- Categoría: Triste
- Lecturas: 7
- Usuarios favoritos de este poema: Hernán J. Moreyra, Jose de amercal
Online)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.