A UNA MUCHACHITA INGLESA

No poder pronunciar mi nombre no te excluía

de ser parte de lo más delicioso que hubiere

en las campiñas que azota el viento norte.

Al contrario, si las erres no eran tu fuerte

no tenías que preocuparte, siguen habiendo

millones que no saben como hacerlas y aún

así son felices.

Eso sí, de algo tendrás que lamentarte -y con ello

atarme a tu lamento- y es el no haberte sujetado

de mi mano a la entrada del bosque de los arrayanes.

Ahora seríamos parte de retorcidos brazos de

canela, jugaríamos a ver cuan cerca de nosotros

llegaría el chucao con su picotear receloso y

diligente.

Seguramente por estos tiempos podríamos distinguir

cada trino y así clasificarlos por el color de su

plumaje y el vitorear de sus alas a las brisas.

Tendrías puñados de perfumes tan silvestres y tiernos

como la huella del cervato o el blanquear de margaritas

nacidas a la sombra de cipreses.

Te has perdido ir a la caza de los rayos neblinosos que

rompen el ramaje en la mañana, la persistente llovizna

de la cascada con un obsequio de arco iris en miniatura,

la canción fresca y cristalina del arroyo.

Qué sería del brillar de tu mirada clavada en la ondeada

montaña que reflejan las aguas del lago milenario. Que

paisaje tan hermoso.

Pero está bien. Elegiste quedarte con tu vieja Europa

de adoquines mojados y valses melodiosos que bajan de

las nubes como copos de nieve en un domingo.

Y yo me quedé con la dulzura de un café que sabe a

melancólica poesía y a aplausos que en la penumbra me

propino para no ser menos, para no buscar aquellas

lágrimas que ya no tengo y que he perdido en el

transitar de soles y de inviernos. Te comprendo.

Derechos reservados por Ruben Maldonado.