"Metáfora de Pueblo"-Poemas Espectrales V-

El invierno crudo de los ángeles
mata a los fantasmas de las sombras merodeantes,
apostados en la azotea de la desgracia
social otorgada...

"Si supieras que no es cuestión de
suerte el destino de los pueblos."

Los huéspedes oscuros del corazón
desalientan toda esperanza,
semejanza,
semblanza,
añoranza,
andanza,
danza...
Cuando has caído en el
pozo del destino (oscuro por cierto).

Mientras el frío, esa bestia sin sol,
congela los mares, endurece corazones,
ocupa rincones, desangra los poros de
rostros melancólicos... Ya no hay respuesta.

El frío, antropológicamente,
lleno de sol y luna,
de macho y hembra,
de hembra y hambre...

Hambre es misterio de tenedor
sin uso, plato vacío sin llenar,
pan tirado por otro, sin masticar...

Hambre es la guerra del pueblo
desamparado a luchar, batalla por
ganar, grito de tripas a espantar,
lucha sin fin...

"El invierno crudo de los ángeles
mata a los fantasmas de las sombras merodeantes..."


Hernán J. Moreyra