Bogotá

Bajo la lluvia,

corre la muchacha

con su bufanda en la cara.

Se esconden los amantes,

gozosos los somnolientos,

ahogados los melancólicos,

mientras lloran los prisioneros.

Corren presurosos los perros,

gritan de dolor los sin techo.

Mientras tanto, yo,

ahogado,

escribo.