PUÑALES CRÓNICOS

Salen voces torcidas de mis ojos
y de mi boca salen aguas turbias,
tocan mi piel empolvada y sedienta,
y le incrustan hilaridad tejida.

Manos con hilos de puñales crónicos,
labios cosidos por varios cuchillos,
cuerpo con vista enferma y extenuante,
ansía un mar de defunción de lágrimas.

Tinta negra gotea de mis uñas,
mis huesos crujen, mi sistema muere,
mis párpados y órganos se disecan
y se van en la urna que nunca vuelve.

Varias lenguas ajenas me respiran,
caen asfixiados mis dientes de óxido,
los pétalos engullen todo mi ser
y arrastran mi sonrisa por los suelos.
26 de octubre 2025