Amar no es verbo, es condena,
que empieza dulce y termina,
como el vino que se inclina
de tanto mezclar su pena.
El cuerpo cede, se envena,
la costumbre hace su oficio,
y el beso se vuelve vicio,
la pasión, deuda vencida.
Amar, mi joven, es vida,
pero también sacrificio.
Se oxida el “para siempre” al sol,
la carne busca otros rezos,
los años borran los besos,
y el alma olvida el control.
Nadie escapa del rol,
ni del hartazgo sutil;
amar no siempre es febril,
a veces duele sin fin,
porque el amor más civil
también sangra en su perfil.
He visto el amor morir,
sin ruido, sin sepultura,
vestido de “ternura”,
y oliendo aún a porvenir.
No hay verbo más de mentir
que amar sin saberse humano,
porque el deseo temprano
no entiende del corazón;
amar, joven, es prisión,
cuando no hay amor profano.
Mas si el fuego sobrevive,
tras los años, tras el llanto,
no es amor, es algo santo,
una herida que revive.
Porque el alma, aunque derive,
a veces vuelve a su hogar;
y el amor, si sabe amar,
no se compra ni se enseña,
solo el tiempo lo despeña,
y el sabio aprende a callar.
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Autor:
Loiiz. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de octubre de 2025 a las 15:07
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: EmilianoDR, Antonio Pais, Santiago Alboherna, Tommy Duque, Mauro Enrique Lopez Z., alicia perez hernandez, Éusoj Nidlaj, MISHA lg, Juan Aguiar, Salvador Santoyo Sánchez
Offline)
Comentarios4
si, un poco de eso es amar ...
He visto el amor morir,
sin ruido, sin sepultura,
vestido de “ternura”,
y oliendo aún a porvenir.
Recibe fuerte abraso, Santiago
Te contás entre los poetas más finos de este lugar hermano. Gracias por compartir.
🎸✌️
Gracias mi hermano, tu siempre dejando esa huella, de camaradería te mando un fuerte abraso.
El amor es algo que sólo se llega a saber de verdad qué es con el tiempo; el problema es que cuando llega ese tiempo lo que un día fue amor se vuelve cariño, amistad, respeto y hasta empatía; cuando todo esto pasa por el transcurso del tiempo nos queda reconocer, en el mejor de los casos, que sufrimos el más dulce e íntimo de los engaños, pero nunca lo supimos.
Un saludo.
Mas si el fuego sobrevive,
tras los años, tras el llanto,
no es amor, es algo santo...me encanto esta parte y toda la destreza musical que tiene, abrazo
Gracias estimada Dulce
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