LA MUJER QUE HABITA EL GRAFITO Y MI MENTE

¿Será que el tiempo tiene mil estaciones
y un rincón donde mueran las esperas?
Mi alma dibuja formas,
por dentro y por fuera;
sentiría, quizás, frío,
si no existiera la poesía,
si no existieras tú.

Tu silueta, nacida del silencio,
se alza entre el polvo y la penumbra,
como si el carbón supiera de ternura,
como si en su trazo se ocultara un adiós.
De este aire que aunque no sepa qué ocurre,
el viento lo arrastrará.

Tu espalda es un presagio detenido,
una música que calla tu nombre.
Tiemblas acaso mi bello artista ante tu propia sombra,
por cada línea que te forma.
¿Cuál es la dimensión de nuestra locura?
¿Si es más cuerdo yo que pienso
o tu que miras a la luna?.

Oh musa de grafito y de penumbra,
tu gesto es un alfabeto sin voz,
una oración que se disuelve en bruma,
en lo que nunca será dicho.
Sin embargo no puedo dormir,
con estas lágrimas goteando encima de mí.

Y  ante ti,
me descubro al borde del silencio,
donde el alma se curva como tus bellos trazos,
donde el tiempo se disuelve
en la piel del papel.

¿Cuánto silencio hay...
cuánto silencio, yo no lo sé.