Los caminantes.

Los caminantes.

(Confesión)

Caminas, caminante,

cerca, muy cerca a mi lado del camino,

y cuando, caminante, pasas, yo sonrío.

Caminante, vos no sabes…

Todo lo que en un instante yo hube visto.

Y es que tontamente tus ojos me reciben,

caricia al viento y a la vez micromachismo,

y sin embargo, no es reclamo, amigo mío…

Pues me gusta sentirte, sí,

tu mirada pegándose al contorno del vestido.

Y sé que llegarás a casa un tiempo luego

y que tu mano recorrerá un duro camino,

pues llevarás, aún fresco en la memoria…

El arco de mi espalda, la curvatura a lo prohibido.

Espero, pues, que tú lo goces

con cada respiro, suspiro o algún gemido,

pues no sabrás, ni yo nunca te diré…

(a menos que leas poesía en algún sitio)

que yo lo calculé, sí,

cuando pasaste a mi lado por aquel camino.

Y es que me gusta que tus ojos se pierdan, caminante,

inocentemente donde nunca deberían,

desde el arco de la espalda hasta mis piernas,

pasando por mis glúteos y el vaivén de mis caderas…

En un simple coqueteo constante, indirecto e indecente.