Ahí va el sueño que dejaste en vano hoy,
en un blandir de tristeza y soledad.
Ahí va el rastro de una ilusión
que nunca alcanzó a tu alma llegar.
Aquí bailan con la pena de esperar
que su suerte caiga alguna vez de pie;
aquí juegan poder alcanzar toda la verdad
cuando el corazón miente.
En las esquirlas de este extraño corazón,
en las heridas de esta torpe soledad,
la noche vende ilusión sin nada más.
Ahí va el rostro de los días que se van,
incansables, uno a uno, igual que ayer;
ahí va eso que quisiste dar,
tuya la ansiedad esperándote.
Aquí es eco de un susurro que quedó
sin memoria de los tiempos de estar bien;
aquí el viento todo se llevó,
y aún aguardo yo, vacío sin verte.
En las esquirlas de este extraño corazón,
en las heridas de esta torpe soledad,
la noche vende ilusión sin nada más
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