Depresión.

Como es la una,
ahora quisiera terminar con todo,
ahogarme despacio
en las cutìculas del cielo,
arrastrarme sobre mis pies
hasta la muerte cercana.

Como es la una,
y a esta hora me angustio,
escribo esto:
digo "quizà pueda decir algo",
pero el estallido del silencio
ocupa toda el cuarto,
y la casa,
y la soledad relame
un tumor inconcluso.

Y esto pasa,
y renace cada noche.

Y esto pasa,
y nunca pasa en realidad.

Permanece.