Sigue siendo inútil escribir

Sigue siendo inútil escribir.
Me duele y me fatiga.
Enfermo de la forma en que las palabras
se agrupan detrás de mi ser,
camino recargado por una angustia
que se cuela en la garganta
y garabatea en mis versos.

En mis sistemas sensoriales,
que la poesía ha inventado en mí,
versos tristes
roen mis nervios
con dolor
y una especie de espinas
que se aparecen en mi ordenador.

Una soledad
y un frío
visten lóbregamente mi alma.

Las dudas existenciales
se agolpan para levantarme
de mis cuestionamientos arbitrarios;
en las capas oscuras del cerebro
dan batallas
y me impiden renacer.

Luego de varias jornadas
agonizando entre frases y oraciones
que nunca me dieron la oportunidad
de decir algo verdadero,
un navío de silabarios
viene a rescatarme
del mar embravecido
de mis emociones.

En la línea recta de los pensamientos
mis ajados verbos
se rearman
por necesidades
más allá de lo aparente.
Juegan en la mente
un rol desafiante.

Hay algoritmos,
hay álgebra,
hay una aritmética de vocablos
que se enredan en el cerebro
y buscan renacer
como pensamientos.

Pero los intentos
siguen acumulando
horas y días de sequía creativa
y se van con el tiempo,
sin dejar nada atrás.

Es la inútil forma de escribir
lo que no consigue ordenar las ideas,
una forma caótica
de medir el mundo
con frases deshilachadas por el tiempo
que cuelgan al viento
en una tarde espesa
acumulando tristeza
en los ríos interiores de mi alma.

Escribo
obligado por mi circunstancia,
porque busco la forma
de verter el corazón
y saber
si es posible inspirar algunos versos
y así
aspirar a más vida.