Arcada Contenida

Un tropel de sensaciones
sube y baja,
en una arcada contenida.

La garganta arde;
no es una crítica,
es la confesión
de un alma lírica.

Los pensamientos no fluyen,
anclados en el pasado
como polillas
bailando al compás
de una melodía impura,
sucia,
retraída.

Forman
un marchito obituario
donde yacen
batallas no lloradas.

Los días pasan
como penitentes sin nombre;
mi amor por los colores
se apaga.

Una mano negra,
en el horizonte,
arranca mi mente del presente,
forma olas sin precedentes
que avanzan
hacia un lugar sin historia.

Embustera ansiedad,
me dijiste que quedara
junto a ti...
Aquí no hay bondad.

Tus falacias creí;
ahora te ríes de mí.

Vacío queda el presente,
sin sentido aparente.
Mis manos
se mueven en el aire,
atrapando retales fugaces
para llenar
los huecos que aún respiran.

Tu máscara caerá, el tiempo lo dirá,
y la asolada desesperación
será mi sombra,
una presencia
que ya no me asusta,
solo me acompaña.

Rubén Romero Toledo © 2025 todos los derechos reservados