Amor escrito

La poesía me nombra
en un idioma que nadie enseña
pero todos entienden,

es río desbordado
que atraviesa los muros de la costumbre,
es incendio secreto
que prende hasta en la sombra,

camina descalza por las calles del alma,
recolecta silencios,
enciende memorias,
se arrodilla en el polvo
y se levanta con alas,

fue escrita en el alba
cuando la luz besó la tierra,
fue sembrada en la carne
cuando el amor se dio sin medida,

no busca permiso
ni se rinde al cálculo,
es libre como la brisa
que dobla los mapas,
es feroz como el niño
que pregunta sin miedo,

la poesía no se encierra en un libro,
respira en la mirada,
se esconde en los gestos,
habita el temblor de quien sueña distinto.

Y cuando crees que terminó,
ella apenas comienza,
porque la poesía no muere en el verso,
fue escrita primero en el corazón de Dios,
y sigue respirando en quien la escucha.