Las noches, para que son?

Incluso cuando las almohadas me llaman, no duermo.

pienso toda la noche cosas que no son, 

cosas que nunca fueron,

o si fueron no lo volveran a ser.

 los grillos ya no cantan sus canciones y si lo hacen ya no las entiendo,

es como si entendiese y de repente quisieran crear una melodia tan grande como la torre de babel; canción que lleva pecado en sus letras,

Y dejó de entender.

ya ni cierro los ojos, 

me es imposible,

 te veo en lo que no se ve,

 te siento en lo que no deberia sentirse, 

te leo en poemas que no son mios,

 y si te escribo es para sentirte.

en los poros del papel siento tu piel, cuando se derrama la tinta siento tus fluidos; como cuando nos revolcabamos en nuestras manos, en nuestros cuerpos.

 las noches se volvieron exclusivas de mi y no las culpo,

 las noches de poeta, 

los poetas,

nos adueñamos de las noches,

 mientras la gente normal duerme, nosotros,

 noctabumlos,

 cegados por una oscuridad que si existe,

 no dormimos y si lo hacemos,

 hasta en los sueños escribimos.